Nesta semana passada
Pelos campos andando,
Vi os galhos empoeirados
E o capim amarelando.
O milho sem dar espigas
Mesmo assim estão secando.
Nem uma nuvem no céu
O sol estava queimando.

Encontrei um lavrador
Ele veio reclamar,
Este ano faltou chuva
Plantação não quis vingar.
Esta safra está perdida
O caso é de chorar.
Eu esperava a colheita
Pra minhas contas pagar.

Eu peguei na sua mão
Senti toda calejada.
O pequeno produtor
É uma classe abandonada.
Só buraco e poeira
Existe em sua estrada,
Eu não sei quem é o chefe de obras
Mas não está fazendo nada.

Voltando para a cidade
Pensei naquele senhor.
O cidadão precisava
Dar um pouco de valor,
Pois tudo que nós comemos
Tem a mão do lavrador.
Trabalha o dia inteiro
Sem ninguém lhe dar valor.